Андрей Фамицкий о себе:
Родился в 1989 году, живу в г. Минске. Автор книги «Пружина» (Мн., “Белпринт”, 2012).
ВОЗРАСТ
Я помню, было детство и подсолнухи…
Я помню, были прятки и друзья…
Писали дневники, читали сонники
И ждали чудо-юдо из ручья…
Оно пришло, седое и колючее.
От страха разбежавшись кто куда,
Теперь мы возвращаемся при случае
В то место, где мы дети навсегда…
* * *
Мы ходили в котельную,
Где с нас состригали детство.
На рубашку нательную,
Доставшуюся в наследство
От прокуренных старших,
Молодой устремлялся локон,
А потом было страшно
Засыпать у огромных окон
На огромных скрипучих койках
В холодном теле.
Кто-то плакал в ночи тихонько,
И дни летели…
И они пролетели,
Приветливый парикмахер
Вечно спрашивает,
Какую хочу прическу.
Я сижу перед ним
В дорогущей такой рубахе
И почти что привыкший
К своему покупному лоску.
Я приеду домой
И усядусь на том диване,
Что стоит у стены,
От большого окна подальше.
С нас состригли все детство —
И мы обросли делами.
Я хочу закурить
Или просто уснуть пораньше.
* * *
Я не помню, для чего стал взрослым.
Для того, чтоб нарушать запреты?
Для того, чтоб быть ребенком злостным,
Но не получать потом за это?
Если так, то вот он — возраст счастья!
Можно спать ложиться поздно-поздно…
И никто не скажет: возвращайся,
Если ты уйдешь тропою звездной.
НОВАЯ ЭРА
Новая эра
Кофейного вкуса,
Где в тебе вера
В Христа Иисуса?
Пьют нынче боги
Не уксус, а кофе,
Ставят чертоги
На самой Голгофе,
Сидя на кухне,
Калякают слово,
Девок доступных
Приветствуют снова,
И распинают
Всю ночь на кроватях,
И воспаряют,
И нам не догнать их…
* * *
Рождение ребенка позволяет
Двум смертным ощутить себя богами,
Создавшими из праха человека.
В конце концов и он вернется в прах.
Но может подарить немного праха
Тому, кто обрастет теплом и плотью
И даже станет на мгновенье богом,
Хотя и он когда-нибудь умрет.
Зачем мне это знанье, я не знаю.
Зачем слова, которые оставлю,
Когда меня среди людей не станет?
Зачем я тоже должен умереть?
Неужто это продолженье рода —
Единственная правда, для которой
Нам стоит жить? И почему наш Бог
Так часто заменяет телом тело,
Как будто просто не нашел свое?
Как будто Богу в наших неуютно,
Темно от наших помыслов и страхов,
И Он все ищет, ищет, ищет, ищет,
Но не найдет… Несчастный, милый Бог.
ДВОРНИК
Я занят
Зарабатываньем денег.
Я знаю,
Что такое понедельник,
И вторник,
И среда, четверг, и после…
Я дворник —
Мне богатым стать не поздно.
А листья
Так похожи на банкноты,
Что лично
Мне сжигать их неохота.
* * *
Марыне Маргуновай
Гэты поезд далей не ідзе,
Калі ласка, пакіньце вагоны.
Недзе я апынуўся нідзе,
А сядаў — у блакітна-зялены…
Мы сыходзім на гэтай зямлі —
Нехта ж кажа: далей нам не трэба —
Каб дабрацца мы зноў не змаглі
Да блакітна-зяленага неба…
* * *
На расстоянии
Вытянутой руки —
Наши старания,
Наши черновики.
И в бесконечности,
В чьей-то большой руке —
Наши погрешности,
Только в чистовике…
СОХА
Я просто пишу стихи.
Как знаю и как умею.
Я пахарь не от сохи,
Возьмусь за соху — х.ею.
Заканчиваю в поту,
А что ж вы хотели — трудно!
Я, можно, уже пойду?
Я снова пахал под утро…
